Primavera robada


Antes de que naciera

de qué pudiéramos besarla,

alguien nos la quitó,

dejando huérfano al tiempo,

vacíos los parques,

cuando el viento enloquecido se perdía

por senderos diluidos al atardecer.

Los árboles agitaban sus manos

llamando desesperadamente a los pájaros,

para que llenaran de alegría sus ramas

y con colores de vida su verdor.

Los campos se pintaron

como cada primavera con trajes de terciopelo,

para deslumbrar a las musas

que éste año no vendrán a su gala.

Las bellas sirenas de la rosaleda

brotarán con energía y color

pero nadie acariciará sus tallos,

ni perfumarán corazones de amor.

Nos han robado la primavera,

nos han vaciado el alma,

nos han herido de muerte

mientras bebíamos el licor de la felicidad,

cuando aún no nos habíamos despertado

del último sueño,

cuando aún nos quemaban los labios

de tanto saborear aquella playa adormecida,

donde los cuerpos se fundían

bajo las ardientes lavas de la pasión,

bajo una lluvia amarilla

que nos raptaba en brazos de la esperanza,

y nos levantábamos con las heridas sangrando

y la visión extraviada

caminando a ciegas día y noche,

hasta que encontramos una melodía de aplausos

que nos llamaban desde los balcones,

regalándonos una nueva primavera

que nos guiaba por riveras

bañadas por ríos desbordados de generosidad.

Bardo 08-04-2020

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